In Biel war Donnerstagabend, Scheisswetter. Es gab Rotwein. Ich sass mit alten Freunden zu Hause. Wir beackerten ein brisantes Thema: Katzen.
Die Beste, sagte Freund 1, sei die Seine, die Rote. Jeden Morgen um 5.35 Uhr kratze sie an der Zimmertüre und miaue intensiv, obwohl das Katzenfenster offen und der Napf gefüllt sei. Stehe er dann auf, wolle sie: nichts.
Er, sagte Freund 2, habe eine Zugelaufene gehabt. Einen Monat lang habe sie fremdgefressen. Als sie sich im eigenen Kot gewälzt habe und dann auf dem Sofa, habe er sie geduscht. Sie sei dann weg gewesen.
Seine Katze, sagte Freund 3 dann, sei ein Schwein gewesen. Eines Nachts habe er im Bett etwas Kühles, möglicherweise Elektronisches, an den Füssen gefühlt. Kein Ladegerät, seufzte Freund 3. Getrocknete Katzenkacke. Er wolle nichts verschreien, sagte er, aber vielleicht sei das Schwein deshalb letzte Woche überfahren worden.
Fabian Sommer
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